Por mais que eu saiba que acabou
Que eu saiba que podia ter dado certo e não deu
Ainda sim gosto de enterrar meu mortos pertinho de mim
Sinto mais saudade quando você está perto
Dói demais te ver e não te querer mais
Sinto saudade não de você
Mas sim do tempo em que sentia saudades suas quando passava o fim de semana sem te ver
De quando sentia saudades olhando a caneca azul que roubamos daquele café
Porque estes cacos têm que ficar comigo?
Os seus livros
Os potes vazios
As presilhas de cabelo
As cartas não entregues
Meu Deus quantas cartas!
As nossas fotos?
Reclamo dos cacos mas não vivo sem eles
Fico com raiva quando me lembro de como éramos
Mas me entristece tanto tanto quando percebo que me esqueço de nós
Espalho então os cacos no chão e me pego a olhar para eles de vez em quando

Usamos o tempo como se fosse nosso
Usamos mas não pudemos guardar nada
Nem mesmo uma tardezinha pra voltar e vivê-la assim, num dia de sol quando o asfalto estala e nos sentimos ainda mais miseráveis
Vivemos todo ele com uma sede tamanha!
Mas não podemos nem mesmo lembrar direito
Lembrar tudo limpinho, sentir o que a gente sentia
Alguns buracos aparecem e vão aumentando
Comendo meus caquinhos que seguro com as mão suadas e frias
Deixando os sorrisos amarelados nas fotos cada vez mais pálidas
Brincamos enquanto o tempo passava e agora não podemos segurá-lo nem mesmo um instante
Pedir ‘me espera’ só para prestar atenção mais um instante naqueles seus cadarços azuis-céu
Te vejo perder a cor enquanto ele passa
E queria pedir prele parar de correr só um pouco
Parar preu poder olhar bem pra você enquanto ainda tem cheiro
cor
calor
gosto
Meu amor
Nosso amor me fez te ver com certa amargura
Senti cada segundo da nossa morte
E te ver agora me deixa desconcertada
Lembro de tudo da minha vida que já foi
De tudo que eu perdi
de tudo que eu esqueci
Olho pra você e me dói que dói tanto assim de ser quase indecente
E tenho vontade de te comer e guardar você dentro de mim
Só pra não precisar te ver
E você não precisar ir embora
Não precisar decidir nada
Tenho tanta, mas tanta saudade também da época que minha mãe me colocava no colo
Dizia que tudo ia bem bem, e assim, bem devagarinho as coisas iam ficar no lugar certo
Que eu não precisava chorar
Que o joelho ia melhorar
O sangue ia secar
E que ela ia sempre me proteger
que sempre estaria alí
Mas sei bem agora que ela sempre esteve indo embora
O sangue às vezes apodrece e junta bicho antes de secar
O joelho nem sempre melhora e a gente acaba ficando manco para a vida inteira
As coisas nem sempre vão assim, ficando nos conformes
Às vezes é preciso arrumá-las mesmo sabendo que os cacos cortam
Que não colam
Que no fim você vai sentar sozinho
E fazer seus próprios curativos
Sua própria morada
Seu próprio café

Sabe
Gastei tudo o que eu tinha com você
Mas pra onde foi tudo isso?
Não
Não quero nada de volta
Tudinho que eu te dei fica com você
Este castigo é seu
Os meus castigos eu guardo aqui, debaixo da minha cama
Nos cantos dos meus olhos
No batucar dos meus dedos
No meu jeito de rir
Embaixo dos tapetes
Enterrados e aguados todo o tempo
Nas minhas novas rugas
Olho bem pra elas e lembro de você
Lembro que morro assim enquanto ainda vivo bem viva

Antes achava que a pessoa morria assim
De repente
Estava bem e feliz e jovem
Depois caía dura no chão
Sem mais
Mas te vi apodrecendo dentro de mim
Devagarinho
Como, como eu tentei te empalhar!
Chorei muito quando via seus olhos desbotados
Agora não choro mais
Pois morro também e meus olhos também estão desbotados
E, por mais que eu saiba que agora já não existe mais nada
E que me sinto livre
Percebo que precisava das nossas mentiras pra sair do lugar
Percebi que o que me fazia voar era o medo
A vontade de escapar
Desfiz os meus muros, destranquei todos os portões e roí as amarras da canoa
Agora me enterro na minha liberdade viscosa e vazia
E digo adeus às minhas asas e meus remos
que já não me servem de nada
Pois agora tenho medo do que sei que está aqui
Não há mais dúvidas
Meias palavras

Fica quietinho e deita aqui do meu lado
Vem ficar comigo mais uma noite
Vem ser sozinho junto comigo
Assim a gente assiste o outro morrer
E faz anotações sobre a morte
Sobre as fezes
Sobre os bebês
Sobre os bêbados
Sobre as ervas daninhas
Sobre os derivados do leite
Sobre o nosso dessabor
Sobre o nosso desamor
Do nosso fedor
E lembra de que antes isso ia doer
E lembrando disso aí dói
E é bom doer
Porque assim a gente sente o cheiro de sangue
De vida
Porque a única maneira de permanecer vivo por enquanto
é morrendo.

Um telefonema às 4 horas da manhã.

Munido de Ódio se perdia, sentado, se entretendo com seus sem fins afazeres. Olhos baixos. Não fazia, não se via, nem vivia do mesmo fácil mundo. Impensável. Sabia-se perfeito e, assim, indispensável. Corria-lhe as horas como obrigações do futuro ao passado. Possuía no seu umbigo os amigos do trabalho. De fato, não conhecia o mundo, mas, ao menos, sabia da existência deste.

Num ar terrorista, ele bate na mesa. Frisa. Fala o que dói como quem faz um favor.

Se manter naquela sala é como se forçar a crescer, a enfrentar, a se segurar. Você mesmo não entende o que faz ali, mas por algum motivo, continua.

Ele questiona sua vida, seus métodos, suas escolhas, e não te deixa retrucar. Ele diz que quer saber o que mudou em você. Você acredita que o papel é o divã.

Ambos erram. Nenhum assume.

Vik Muniz disse certa vez que “o cérebro não colhe idéias no canteiro do ócio“. Mover-se, tentar e arriscar são formas de aprendizado, e toda experiência é válida. Nesses quase dois anos de existência, o Ambidestria foi um grande risque-rabisque, cheio de talentos que, cada qual ao seu estilo, mostraram o que fazem de bom. E o fizeram muito bem.

Mas sempre existe a hora de parar, de buscar novos rumos, de mudar e mover-se novamente, em outra direção, em busca de experiências diversas. Ao invés de caminhar olhando para o cascalho, ou prestando atenção apenas nos tropeços, é preciso levantar a cabeça e visualizar o horizonte a nossa frente, cheio de possibilidades. A vida não é sobre encontrar a si mesmo, mas sobre inventar-se.  Não tenha medo do que possam falar, nem das críticas que podem, certas vezes, ser mais destrutivas do que construtivas. Arrisque!

O Ambidestria surgiu para incentivar talentos obscurecidos por contra-capas de cadernos, folhas soltas entre livros, gente que faz coisa boa e não mostra pra ninguém. Permitimos que arriscassem, tentassem, experimentassem. Mostramos muita coisa boa. Muita coisa boa mesmo.

E ao chegarmos ao fim, não abrimos falência. Pelo contrário:  descobrimos que já cumprimos nossa função. Nesses quase dois anos de existência, foram diversos colunistas, centenas de comentários, mais de 50 mil visualizações e muita história pra contar. Não se trata da bancarrota, mas de saber quando é chegada a hora de parar e rumar em outra direção. E de instigarmos quem esteve conosco esse tempo todo a inovar e buscar novos e diferentes caminhos.

Agradeço a todos que acreditaram no projeto, que sugeriram mudanças e melhoras, e em especial a todos aqueles que contribuíram com o blog nesse meio tempo. Saibam que foi um prazer poder contar com a participação de todos, e que me sinto orgulhosa de ter visto tanta coisa boa no Ambidestria, que se tornou um interessantíssimo repositório de idéias e talentos. A presença de vocês foi crucial para que pudéssemos chegar onde chegamos.

A todos vocês o meu sincero muito obrigada.

Chegar ao fim não significa apagar as pegadas do caminho, e é por isso que os textos do Ambidestria serão mantidos em seus devidos lugares. Quem nos acompanha poderá sempre voltar e conferir seu texto favorito, comentar ou entrar em contato com os autores. Em 2010 fechamos nossas portas virtuais, mas mantemos as janelas sempre abertas, à disposição de quem quiser olhar.

Encerro o Ambidestria como quem fecha um ciclo, na certeza de que ainda há muita coisa a se fazer de bom.

Abraços,
Jacqueline Lafloufa

as pedras aplaudem com soluço.

cada vai e vem tão delicado – violência! – dessa maré esconde a verdade de que todo esse mar, amargo e absoluto, esteja inteiro contido numa gota de lágrima daquele que chora sozinho.

Por ser o último, vou fazer uma listagem do que gostaria de dizer algumas opiniões:

- o blog e as comunidades de informação são o futuro do ciberespaço, todas palpadas em acesso cada vez mais móvel e diversificado à Web.

- dentro de dois anos, será encontrado uma forma/paradigma eficiente para cobrar conteúdo online, tanto para o jornalismo quanto para os outros serviços. Será um casamento entre conteúdo gratuito e pago. Um casamento que será bem atraente para os consumidores, agradando gregos e troianos.

- em dois a quatro anos, a diversidade de recursos começará a encontrar seus limites e cairemos em meia dúzia de modelos concretos e estruturados em termos de acessibilidade, usabilidade e interatividade na Web. Talvez isso abra espaço para a criação de uma nova Web, pois o cenário com os dispositivos móveis poderá ser remoldado por conta da maciça entrada desses.

Enfim, para quem tiver interesse, tenho um blog pessoal, que escrevo algumas reflexões e resenhas de livros sobre comunicação e cibercultura/Web. O endereço é midializado.blogspot.com

Escrevo no blog CromossomoP, postando algumas notícias mais destacadas na Web. O endereço é cromossomop.blogspot.com

Meu e-mail para contato é gabriel.minoru.ishida@gmail.com . Sempre tenho interesse em trocar idéias com outras pessoas, pois valorizo muito o intercâmbio de conhecimento.

Tenho um twitter (twitter.com/gabrielishida) que posto algumas coisas que acho interessante e algumas besteiras também.

Gostaria de agradecer ao pessoal do Ambidestria pela oportunidade de ter um espaço para escrever e principalmente por ter me oferecido um contato maior com outros tipos de trabalho presentes nesse projeto.

Também gostaria de agradecer pelos comentários enriquecedores e reflexivos sobre meus posts, pois é o que sempre busco: refletir, criticar e encontrar novos pontos de vista para cada assunto. Isso acho importantíssimo para um estudante em comunicação.

Obrigado a todos e que tenham um ótimo final de ano de 2009, que para mim foi sensacional!

Gabriel Ishida

Midialogia – Unicamp

Antes de se dispor a cagar uma melancia, ela queria ter certeza de que não seria apenas uma mala para carregar uma criança por nove meses.

Uma das suas condições era burocrática: seu sobrenome no final, sem choro e nem vela. Não adianta vir escrivão dizendo que não pode, que não é assim que se faz tradicionalmente… “Foda-se a tradição, quem carregou fui eu, o último nome é meu.”

Pra ter certeza de que tudo sairia fora das convenções, ela mesma registraria o rebento. Sem essa de mãe lá no hospital, recuperando-se do trauma, e pai feliz com mais duas testemunhas escolhendo o nome do bebê. Se o pai regatear ela já  tem pronta uma ameaça: “quem disse que o filho é teu?”

Afinal, os homens nunca sabem.

          Não tenho nada contra a pós-modernidade. Nada mesmo. Já disse e retomo. O que me deixa às vezes perplexo é a mudança – e também a queda – de alguns padrões tão arraigados na vida cotidiana, e que pareciam, de certa forma, imutáveis e indispensáveis. Estava eu um dia pensando, após falar com meu pai pelo telefone, sobre um hábito que, durante longos anos, fez parte do meu ambiente familiar: fumar. Fumar era algo comum – e, de certa forma, inofensivo e fundamental – para quem foi adolescente durante um longo período que se iniciou sabe-se-lá-quando e que vai mais ou menos até o final da década de 90. Nesses tempos (não posso esquecer de dizer que considero os anos 90 a época de um pensamento só), qualquer um comprava facilmente um maço de cigarros em qualquer padaria ou bar para levar para a mãe, pai, avô, irmão, primo ou qualquer um sem ser questionado, independentemente da idade. Era comum discutir com amigos qual marca de cigarro que se iria fumar ao crescer. Cansei de ver, ao fazer compras com minha mãe, mulheres e homens colocando pacotes de cigarro em carrinhos de compra no supermercado, como um item da compra do mês. Durante muito tempo – muito tempo mesmo – o cigarro foi associado a uma sensação de maturidade e responsabilidade. Os poderosos fumavam. Os atores de cinema mais badalados fumavam. Os pais fumavam. Os irmãos mais velhos fumavam. Os intelectuais faziam seus longos discursos de posse de um longo cigarro – de filtro branco, geralmente – na mão. O primeiro cigarro significava muito mais do que simplesmente fumaça: significava estar próximo (pelo menos de alguma maneira) daqueles que todos queriam, de certa forma, ser.

          Na pós-modernidade não se fuma. Sou ex-fumante, e sei disso. Não defendo de maneira alguma o hábito de fumar. Também não sou fiscal de fumaça dos outros, já que não há nada pior que ex-fumante chato. Posso dizer que foi difícil abrir mão do cigarro, não só pela quantidade de cigarros fumados por dia (uns dois maços, mais ou menos), mas também por tudo que já foi escrito anteriormente. Largar o careta (gíria para cigarro) significaria ter de abrir mão de um montão de outros hábitos, como café, chocolate, ver filmes de madrugada, chá, Halls, pelo menos nas duas primeiras semanas, de acordo com algumas receitinhas milagrosas. O interessante é que abrir mão dos hábitos ajudava muito, já que fumar – como eu já disse – vai muito além de aspirar fumaça. Talvez, nesse ponto, somente quem já fumou entenda…

          Antes que me esqueça, não é à toa que os maços de cigarro trazem estampadas aquelas fotos. De certa maneira, elas tiram a beleza do maço e o glamour da coisa. Considero uma sacada mais ou menos feliz do idealizador. Muita gente que conheço diz não se importar, e até brinca com o fato, mas para quem já fumou antes dessas sanções sabe a diferença – e olha que a indústria do cigarro não precisava investir tanto em estética quanto investe hoje. No momento em que a sanção pegou, uma das marcas até começou a imprimir um rótulo a mais para que se pudesse cobrir as imagens, o que também foi proibido. Ou seja, fumar, de uns tempos para cá perdeu muito da sua beleza (para não dizer toda ela), o que, pelo menos para mim, faz com que a moda de não fumar (lembrando Caetano) realmente pegue. Como amostra final, lembro de uma cena que explica bem a idéia de glamour: Durante alguns anos, meu pai, típico metalúrgico do ABC (e que não fuma há nove anos), sempre pedia para que alguém comprasse um maço de cigarros sempre do mesmo modo, alguns poucos minutos antes de ir para o trabalho: entregava o dinheiro e dizia “Qualquer um de filtro branco”. Ele esperava, pegava o maço, se despedia e ia para o trabalho. Era como se fosse parte de seu uniforme…